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  Destas coisa que digo... e sinto, milhares de flores que te trouxe, a porta fechada, mendigo... Silenciada concha longe do mar, deitada.. seca, esquecida! Poderia ler em meu olhar... Respiração já tão baixa, sussuros! Flecha esquecida no peito, murmúrios! Ana Pujol
Enviado por Ana Pujol em 10/09/2011
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